Grauer Rauch sich langsam windet, in Ästen, Poren des gesamten Bildes. Der Tode kriecht in leichten Zügen und schmiedet sich an jeden Flügel.
Gebunden mit dem Eigenbild, Schmerz und Angst auch gleich verschwindt. Nicht zu wagen, daran zu denken, was wäre, wenn es wir verschwenden.
Ein ganzes Leben, an den Zügen, des Tabakrauchs, den wir so lieben.