Grauer rauch sich langsam windet, in Ästen, Poren des gesamten Bildes. Der Tode kriecht in leichten Zügen und schmiedet sich an jeden Flügel.
Gebundem mit dem Eigenbild, Schmerz und Angst auch gleich verschwind. Nicht zu wagen, daran zu denken, was wäre wenn es wir verschwenden.
Ein ganzes Leben an den Zügen, des Tabaksrauch was wir so lieben.

Rauchen
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