Kafka sagte einst:
“Liebe ist,
Dass du mir das Messer bist,
Mit dem ich in mir wühle.”
Lange verstand ich’s nicht,
Doch nun,
Da ich so für dich empfinde,
Habe ich Angst davor
Mein armes Herz,
Das ich bereits verlor
Verzehrt sich nach dir
Es pulsiert in mir
Und brennt
Und manchmal sticht es
Doch das Messer,
Es kratzt bisher nur ganz sacht
Und ich wage mit Bedacht
Zu hoffen, dass es dabei bleibt
Denn wenn es beginnt, in mir zu wühlen
Will ich lieber gar nichts mehr fühlen