Aus dem Nacken zum Steiß
schießt von dem, was keiner weiß,
und wissen soll. Voll der Zuversicht,
dass es nur ein Schrecken war.

Wenn der Glanz, der einst so hallte,
von keinem mehr gespürt,
nur Vergeudung des Grundes war,
auf dem einst dein Haus doch stand.
Und jetzt für niemand mehr
der Andacht, Wacht und Erinnerung,
im Lauten ist.

Doch ich brauche weder Bild,
noch Pfand, wenn ungesprochen
nur bleibt, was aus deiner Hand
in tanzend Form gegossen.