Die Uhr hing an der Wand und tat nichts.
Kein Ticken, kein Voranschreiten, kein Geräusch, das Zeit versprach.
Sie war vollständig – und gerade deshalb unbewegt.
Der Mann stand darunter wie ein Stein.
Er trug Gewicht, nicht als Zahl, sondern als Last: Arbeit, Körper, Verantwortung.
Er wusste, dass Masse nicht erklärt werden muss – sie widersetzt sich von selbst.
In seinem Denken war eine Kugel.
Nicht rollend, nicht fallend, nicht strebend.
Sie ruhte.
Alles, was war, war in ihr enthalten.
Kein Außen, kein Danach, kein Mangel.
Doch das Leben spannte sich dazwischen wie ein Band.
Nicht starr, nicht beliebig.
Es zog, ließ nach, spannte erneut.
Bewegung entstand – nicht weil Wahrheit sich änderte,
sondern weil der Mensch es musste.
Er fragte sich nach der Leere.
Nach dem Raum, der nötig wäre, um wirklich voranzukommen.
Doch je länger er suchte, desto deutlicher wurde:
Die Leere war kein Ort, sondern eine Hoffnung.
Dann kam Wärme.
Nicht als Feuer, sondern als Erschöpfung, als Fieber, als innere Unruhe.
Sie veränderte nichts am Sein –
aber alles an der Haltung.
Schließlich begriff er:
Die Uhr war nicht kaputt.
Sie zeigte nicht die Zeit, sondern das Jetzt.
Und das Jetzt bewegte sich nicht.
Er handelte trotzdem.
Nicht, weil sich etwas änderte,
sondern weil Verantwortung nicht warten kann.
Die Uhr blieb still.
Der Mann blieb aufrecht.
Und das Sein tat, was es immer tut:
Es blieb.
— Timo Ertel © 2026