Blumen,
müde vom endlosen Sommer,
senken ihre schweren Köpfe,
als trüge der Wind ihre Träume fort

Farben,
einst ein lebhaftes Rufen,
ein schallendes Lachen,
flüstern kaum hörbar am Rand der Zeit

Sonnenglut,
lastet nun schwer,
da selbst die Wärme zur Bürde wird

Ein leises Seufzen,
verhallt im fliehenden Abendlicht,
mit dem letzten Tanz
für die Schatten –
die da kommen

© Scully van Funkel – Keller