Im stillen Wummern, das alles durchzieht,
wiegen Mutter und Vater, und alles war geliebt.
Zur Vollkommenheit, in kleinen Fenstern,
die meist zu früh geschlossen, weil zu spät erkannt,
und es fällt die eiserne Hand –
verächtlich ihr Urteil auf verkümmertem Grund,
ungenährt und ohne Kraft,
doch voller Hast und Vorstellung,
und ohne ihr liebes Kind.
Und all die kleinen Fenster waren blind.