Ich war da. Du warst weg.
Und ich habe gewartet,
nicht auf dich,
sondern auf ein Zeichen,
dass ich nicht egal bin.

Ich war da. Du warst lautlos.
Dein Schweigen war lauter als jeder Schrei.
Es hat mich zerrissen,
nicht weil du geschrien hast,
sondern weil du nichts gesagt hast.

Ich vermisse dich.
Nicht deine Nähe,
sondern die Illusion,
dass ich dir etwas bedeute.

Ich bin wütend.
Weil ich mich selbst belüge,
wenn ich sage,
dass es mir egal ist.

Ich bin traurig.
Weil ich mich selbst verliere,
wenn ich versuche, dich zu verstehen.

Ich bin müde.
Von deinem Kommen und Gehen,
von meinem Hoffen und Verstummen,
von der Rolle,
die du mir gibst:
die, die wartet.
Die, die schweigt.
Die, die bleibt.

Ich war da. Du warst weg.
Und ich bin es leid,
immer der zu sein,
der bleibt.