Sag mir den Grund,
geliebte Muse.
Du reichst mir nicht
mehr deine Hand ?
Wo bleiben Phantasie,
die schönen Worte,
wo bleibt dein Musenkuss,
der innig uns verband ?
Die Seelenrädchen
stehen stumm und still.
Sie brachten Wort
und Zeile stets ans Ziel.
Nun muss ich alte Werke wiederkäuen. Muse, bist du
etwa schon senil ?