Unsichtbar, doch weltbekannt,

Ist die Liebe mit ihrem Schmand,

Jeder schwärmt wie verrückt,

Dass jeder Deckel einst auf einen Topfe hüpft,

Doch welcher Sinn dahinter steckt,

Versteht nicht jeder und immer…

Wenn man sich vor der Tatsache versteckt,

Wird das Gefühl noch schlimmer,

Doch immer fragt man, was die Liebe nützt,

Eine Illusion, ein Bild der Fantasie,

Und uns vor der Wahrheit nicht beschützt,

Folgen Kummer und Sehnsucht als Folge des Spiels;

Und so undurchsichtig wie die Gefühle sind,

Fließt man mit den unnützen Tagträumereien dahin,

Und ehe man sich versieht, gehen die Jahre geschwind,

Und wo bleibt in dieser Liebe nur der Sinn?

Man träumt und betet den Heiligen an,

Und man merkt langsam, dass es weh tut,

Und fragt sich jeder Zeit: Nur wann?

Es schmerzt und tut dem Herzen nicht gut…

Letztendlich sieht man doch ein, sie ist rein erfunden,

Dichterischer Natur, einer Fantasie, die in Köpfen lebt,

Sie wird nicht gelebt, sondern nur empfunden,

Und was nützt dann Liebe, wenn sie wird nicht erlebt?

Und so was wie Liebe wird leicht genannt,

Doch nie gelebt und nicht bekannt,

Und verdrängt die Tatsache, was Zweie verbindet,

Bis aus liebenden Herzen die wahre Bedeutung verschwindet…