Weihnachten wird still, der Glanz verblasst.
Seit ihr gegangen seid, liegt Dunkel auf dem Fest.
Lichter überall leuchten, doch sie wärmen nicht.
Der Baum bleibt eingepackt, verstaubt, kein Festgericht.
Kein Lachen mehr, das durch die Räume hallt.
Nur Stille, das Fest wirkt steril und kalt.
Die Welt feiert froh, ihr Weihnachtsfest.
Doch mein Weihnachten ist tot, stiller Protest.
Vielleicht, irgendwann, kommt ein Hauch zurück.
Ein leises Gefühl, vielleicht ein kleines Stück.
Ist es nicht das Leuchten selbst,
das außen herum passiert?
Nichts sät aus, als die Hoffnung selbst!
Ein Hauch nur